الثلاثاء ٦ تشرين الأول (أكتوبر) ٢٠٢٦

ليلةٌ مقمرة

حين عبر الوطن من العتمة إلى الضوء

كانت ليلةً مقمرة…

وكان القمر يومها يبدو كأنه يعرف سرًّا لا يعرفه أحد.

جلس فوق كتف السماء، يراقب الأرض بصمت، ويفرش عباءته الفضية على دروبٍ لم تكن تعرف إلى أين تمضي، بينما كانت الريح تحمل في جيوبها رائحة انتظارٍ طويل.

في تلك الليلة، لم يكن النوم يشبه النوم.

كانت الأمهات يخبئن قلقهن تحت الوسائد، والبيوت تُصغي إلى الصمت، والقلوب تفتح أبوابها للغائبين قبل أن يصلوا.
وكان هناك…

من يمشي نحو الضوء.

لم يكن يحمل في خطاه مجرد خطوة، بل كان يحمل وطنًا كاملًا.

كل خطوة كانت تمحو أثرًا من وجع، وكل نظرة كانت تسترد شيئًا من كبرياءٍ حاولت الأيام أن تنزعه من الروح.

كانت العتمة تعرف أنها أمام رجالٍ لا يخافونها.

فالعتمة مهما طال ليلها، لا تستطيع أن تمنع الفجر من أن يولد.

وحين تحركت الرايات، بدا كأن الأرض نفسها قد نهضت من نومها، وكأنها استعادت صوتًا كان مختبئًا في صدرها منذ زمن.
لم يكن العبور عبورَ أجسادٍ من ضفة إلى ضفة…

كان عبورًا أكبر.

عبورًا من وجعٍ ثقيل إلى كتفٍ أكثر صلابة،
ومن انتظارٍ أرهق النوافذ إلى فرحٍ طرق الأبواب،
ومن صفحةٍ كتبتها الحسرة إلى صفحةٍ خطّتها الكرامة.

وفي مكانٍ ما، كانت أمٌّ ترفع عينيها إلى السماء.

لم تكن تعرف أين يقف ولدها، لكنها كانت تعرف أن الدعاء يعرف الطريق.

قالت في سرها:

يا رب… اجعل خطاه أقرب إلى النصر من الخوف.

وربما في بيتٍ آخر كان أبٌ صامتًا، يحدق في الباب، وكأنه ينتظر أن تدخل منه بشارة لا يعرف شكلها.

أما الوطن…

فكان واقفًا في منتصف الحكاية، لا يطلب شفقةً من أحد.

فبعض الأوطان حين تُوجع، لا تنحني.

تجمع جراحها، تخبئ دمعتها، ثم تمضي.

تلك الليلة لم يكن القمر وحده مكتملًا.